El tercer hombre, o cómo perder a un amigo de la infancia en Viena

Su nombre es Holly Martins, escribe novelas del oeste y ha llegado a Viena para encontrarse con su viejo amigo Harry Lime. Lo que parecía el inicio de una prometedora colaboración se queda en agua de borrajas, ya que el bueno de Harry no solo acaba de morir atropellado por un coche en extrañas circunstancias, sino que hay indicios de que era un verdadero canalla sin escrúpulos. Este es el punto de partida de “El tercer hombre (The Third Man, 1949)”, la gran obra maestra de Carol Reed, filmada a partir de la extraordinaria novela corta de Graham Greene, que también escribió el guion.

 

 

Joseph Cotten interpreta con su sobriedad habitual al desencantado protagonista, el autor de westerns baratos como “El jinete solitario de Santa Fe” que se encuentra solo y sin recursos en la inquietante Viena de postguerra, ciudad dividida por aquel entonces en cuatro sectores controlados por las fuerzas de ocupación aliada. Pero no es el único desamparado en la antigua capital del vals. También hay una actriz de comedias teatrales, Anna Schmidt (encarnada por la italiana Alida Valli), refugiada checa y ex novia de su difunto amigo, por la que Martins empieza a sentir un interés no correspondido. Después de todo, Anna es la única persona en aquella ciudad medio derruida que también sintió algo especial por Harry Lime.

 

“Nunca llegué a conocer la alegre Viena de antes de la guerra con su música de Strauss, su encanto y su mágico hechizo”.

 

Quien no siente nada en absoluto por el fallecido, a no ser desprecio, es el mayor Calloway (Trevor Howard), quien se ha empeñado en utilizar al recién llegado para tenderle una trampa a Lime, a quien acusa de ser un extorsionista de primera, capaz de adulterar medicamentos para obtener fines lucrativos. Para colmo de males, están los “amigos de Harry”, una caterva de personajes a cual más siniestro que, curiosamente, fueron todos testigos del fatal accidente. Por no olvidar al portero del edificio que vio todo lo que ocurrió y le habla al escritor de un “tercer hombre” que ayudó a trasladar el cuerpo sin vida de Lime. ¿A quién creer en una situación semejante? ¿Tiene algún sentido seguir investigando o tendrá razón Anna Schmidt cuando dice que “las personas no cambian porque uno averigüe más cosas sobre ellas”?

 

Solo falta el malvado de la función, el frío estraperlista del mercado negro que, tras fingir su propia muerte, se pasea a lo largo de toda la película riéndose de la incredulidad y torpeza de su viejo compañero de clase. Estamos hablando del propio Harry Lime, al que da vida el genial Orson Welles, un cínico mayúsculo que vive encerrado entre las ruinas del Sector Ruso de Viena para escapar a sus tenaces perseguidores y justifica sus crímenes ante su descreído amigo valiéndose de metáforas con relojes de cuco.

Como todas las obras de arte, “El tercer hombre” ofrece un caudal inagotable al espectador que tiene el privilegio de contemplar sus fotogramas. A unos les fascinará la magnífica fotografía en blanco y negro, con inclinación de cámara añadida, que Carol Reed emplea para retratar los claroscuros de una Viena en la que el azul del Danubio se ha desteñido por los efectos devastadores de la guerra, mientras que otros tararearán hipnóticamente la banda sonora de Anton Karas, en la que se hace un uso atmosférico de la cítara. En cualquier caso, todos se verán irresistiblemente atraídos hacia el magnetismo de este clásico del cine británico rodado con mano maestra por Sir Carol Reed para London Films.

THE V.I.P.S (HOTEL INTERNACIONAL, 1963)

Seis personajes varados en un aeropuerto

Un puñado de rostros estelares adorna los títulos de crédito que introducen la proyección de Hotel Internacional (The V.I.P.s), película estrenada en 1963 y que cuenta con el protagonismo de la pareja de moda por aquel entonces, Richard Burton y Elizabeth Taylor. Los demás comparsas de la función dirigida por Anthony Asquith no acaparan los titulares de la prensa de la época con tanto fervor como “Marco Antonio y Cleopatra”, que aquí parecen recrear una variación de su propia historia sentimental como el matrimonio Andros, pero figuran entre lo más granado de la profesión: Louis Jourdan, el sempiterno galán francés que tan mortalmente se aburría como el heredero millonario de Gigi y que, esta vez, representa a un gigolo cuarentón que se enamora por primera vez en su vida; Rod Taylor, el actor australiano de maneras campechanas que tuvo el tiempo en sus manos y que, en la película que nos ocupa, metido en la piel de Les Mangrum, un honesto fabricante de tractores, debe luchar contrarreloj para no quedarse en la bancarrota tras firmar un cheque sin fondos; la siempre espléndida Maggie Smith, como fiel secretaria del anterior, mucho antes de asomarse a la oscarizada habitación con vistas que le reservó James Ivory; la entrañable Margaret Rutherford, que se quita por unos momentos el traje de Miss Marple para interpretar a una aristócrata empobrecida y deliciosamente distraída; y, last but not least, el gran Orson Welles en el papel de director de cine en apuros con el fisco británico que debe pactar un matrimonio de conveniencia con Gloria Gritti, una maggiorata italiana encarnada por Elsa Martinelli un año después de haberse marcado un Madison al son de Henry Mancini con los elefantitos de Hatari.

Por suerte o por desgracia, los planes concebidos por cada uno de estos personajes no habían contado con la emergencia de un elemento que actúa como fuerza mayor de la trama ideada por el dramaturgo Terence Rattigan: la niebla londinense. Varados en la sala de espera VIP del aeropuerto de Londres, y atendidos por el “mejor jefe de recepción que existe”, Sanders (genial caracterización de Richard Wattis, ese simpático actor con gafas que anteriormente nos había deleitado como el agregado a la embajada británica que se desvive por cumplir los caprichos del gran duque Laurence Olivier en El príncipe y la corista, también basada en una historia de Terence Rattigan), los personajes comienzan a sufrir los efectos que ejercen los contratiempos sobre la vida programada. Y es que la densa niebla que deja en tierra los vuelos que debían despegar según el horario previsto no se contenta con quedarse fuera de las instalaciones de este aeropuerto de decorado y cortar las alas a los pasajeros, VIP o no VIP, sino que penetra en la propia esencia de los personajes para volverlos del revés. En el caso del triángulo amoroso formado por Richard Burton-Liz Taylor-Louis Jourdan, la bruma les obliga a analizar detenidamente sus emociones y sentimientos, que parecen difuminarse o sufrir mutaciones imprevistas ante la tensión de la espera y las sorprendentes revelaciones resultantes. El archimillonario Burton-Paul Andros afirma estar enamorado de su esposa Frances, pero no es capaz de elegir personalmente el suntuoso regalo de despedida que le hace cada vez que ella se ausenta, tarea que delega en un ex comandante a quien ha convertido en su mano derecha (Dennis Price). Sin embargo, esta vez es Frances-Elizabeth Taylor quien le hará a Burton un regalo inolvidable con motivo del viaje que se dispone a emprender hacia el sol de Jamaica: una carta en la que le confiesa que se fuga con otro hombre. Para humillación del magnate, el “otro” es un viejo conocido suyo, Marc Champselle (Jourdan), famoso playboy a quien considera un “bufón, un invitado profesional, el consabido parásito” y por el que siente absoluto desprecio. Pero la niebla de Heathrow despierta en Marc-Jourdan un sentimiento que nunca antes había conocido, muy diferente a los superficiales devaneos que le brindaban sus rentables flirteos con condesas europeas en el suave clima de la Costa Azul, y no está dispuesto a renunciar a Frances ni siquiera ante la tentación de un generoso cheque ofrecido por el marido ultrajado. A partir de este momento, la tensión argumental irá in crescendo, al igual que la banda sonora de Miklos Rosza, que discurre en su habitual nota romántica con toques de cóctel para la ocasión, y los personajes anclados a la húmeda tierra inglesa cambian la sala de este aeropuerto, recreado en los estudios ingleses de la MGM en Borehamwood, por la comodidad de un hotel donde pasarán definitivamente la noche.

Ni que decir tiene que, como en toda película coral que se precie, y a imitación de la propia vida, las peripecias de este sexteto de personajes se entrelazarán para enriquecer el argumento y ayudar a desbloquearlo del paralizante abrazo neblinoso. El director de cine Max Buda (un Welles actuando en registros exageradamente caricaturescos) alquila la mansión de la duquesa de Brighton para rodar su próxima producción, María Estuardo, evitando así que la anciana tenga que desplazarse a Florida para actuar como ayudante de relaciones públicas en un hotel, el único medio que la venerable anciana ha encontrado para sacar a flote su castillo ancestral. Por su parte, la eficiente secretaria Miss Mead logra que, en un momento de desesperación, y mientras le sorprende escribiendo una carta de suicidio en la writing room del aeropuerto, el millonario Andros escriba otro cheque que, a su vez, servirá de salvavidas a su jefe, de quien está visiblemente enamorada.

Este atractivo y sofisticado melodrama, rodado en deslumbrante Metrocolor y formato Panavisión por el londinense Anthony Asquith, experto adaptador a la gran pantalla de obras maestras del teatro en lengua inglesa como Pigmalión (1938), La versión Browning (1951) o La importancia de llamarse Ernesto (1952), se deja ver con agrado más de medio siglo después de su estreno. Tal vez el secreto de su éxito estribe en que, al igual que ocurre con los personajes encarnados por Richard Burton y Rod Taylor, dedicados a amasar dinero y a manufacturar tecnología en movimiento, respectivamente, y a quienes lo único que al final consigue salvar de la ruina es precisamente el factor humano, las imágenes en movimiento de Hotel Internacional están impregnadas de este infalible bálsamo desde la primera escena hasta la última. Un año después, el director firmaría su última película, El Rolls Royce amarillo, también una magnífica película coral que recreaba en brillante colorido de la Metro un popurrí de pasiones, amoríos, lealtades y traiciones. Pero esa ya es otra historia…

Música a las 5 en punto